EXT. NO MAN'S LAND - JOUR
La fumée roule sur les barbelés arrachés et les carcasses en feu. Une escouade de lapins en armure de laiton marche vers nous dans la brume. Tous les canons visent le même côté : la droite du cadre, vers un ennemi qu'on ne voit jamais.
Le CAPORAL HOLT, mitrailleur de l'escouade, plante ses bottes. Les douilles pleuvent dans la boue autour de lui.
Dans le casque, seul son souffle. Par les fentes de la visière : de la fumée, rien d'autre.
HOLT
(pour lui-même)
On tient la ligne. On surveille la droite.
La culasse crache le laiton, balle après balle. La bande est presque vide.
Il pose un genou à terre derrière les barbelés et tire dans la fumée. Ce qu'il touche reste hors champ.
COUPE FRANCHE :



























