INT. CAFÉ DES LILAS, PARIS - NUIT
Ampoules dorées, salle pleine, des fleurs sur chaque table. THÉO (20 ans, boucles brunes, veste kaki) se penche au-dessus d'un petit guéridon en marbre. NADIA (20 ans, foulard blanc, robe fleurie) a le menton posé sur la main. Elle écoute. Elle n'est pas d'accord.
Ses doigts font tourner son verre d'eau, un lent quart de tour. La main de Théo s'arrête à mi-chemin de la sienne.
THÉO
Mon train est à sept heures.
Il baisse les yeux sur la table. Impossible de soutenir son regard et de dire la suite.
NADIA
Alors tu devrais aller dormir.
Aucun ne bouge. Leurs visages sont plus proches que la table ne le permet. Le regard dure un temps de trop.
Sous la lampe, il glisse un billet plié sous le bout de ses doigts. Elle ne retire pas sa main.
COUPE :






























