EXT. VASIÈRES - AVANT L'AUBE
Brume jusqu'à la taille. La corne de brume s'est tue. MARA (40 ans) avance dans l'eau depuis la jetée, lanterne levée.
Quelque chose de gris monte et descend dans l'eau. Lentement. Comme une respiration.
UNE CLOCHE SONNE. Mara fait volte-face. Ce n'est que la bouée du chenal, qui tangue sur une mer d'huile.
SILENCE. Puis un CRAQUEMENT MOUILLÉ, comme une corde qui se tend. Quelque chose frôle ses genoux.
MARA
(dans un souffle)
Tom ? Tom, c'est toi ?
Plus loin, des silhouettes se tiennent dans la brume. Trop grandes. Trop immobiles. L'une d'elles est bien plus près.
Elle tourne la tête. Une corne s'enroule hors du gris. À la place des yeux, deux braises rouges.
Elles sont deux. Elles sont trois. Aucune ne semble bouger. Elles sont pourtant plus près.
La lanterne s'éteint. Noir. Deux points rouges s'ouvrent, à portée de main.
NOIR BRUTAL.

























