AUSSEN. GEKALKTE GASSE, LINS HAUSTÜR - FRÜHER MORGEN
Wäsche hängt quer über der Gasse. GRANDMA LIN (80er) schiebt ein altes Fahrrad aus ihrer Tür. Beide Hände an den Griffen.
Ihr Daumen findet die Klingel. Er bleibt dort liegen. Sie klingelt nicht.
Die Gasse ist lang. Sie schiebt das Fahrrad mitten hindurch. Sie steigt nicht auf.
NACHBAR (OFF)
Immer noch nicht aufgestiegen, Tante Lin?
Blattschatten wandern über ihr Gesicht. Der Blick gesenkt. Das kleinste Lächeln. Keine Antwort.
Das Vorderrad tickt über die Pflastersteine. Dieselben Steine, dasselbe Tempo, jeden Morgen.
Sie geht weiter, dem Licht am Ende der Gasse entgegen. Das Fahrrad leistet ihr Gesellschaft.
SCHNITT AUF:



































