AUSSEN. DIE WEISSEN ZÄHNE, HOCHPASS - TAG
Schneegrelles Licht. WREN (30er), die Kapuze tief, der Umhang steif vor Frost, bleibt stehen, wo der Pfad endet.
Der Berg bewegt sich. Ein Frostdrache hebt den Kopf aus dem Hang, sein Atem rollt wie eine Lawine den Pass hinab.
Sein Körper schiebt sich aus einer Höhle, groß wie eine Kathedrale. Der Hals steigt in den Himmel.
Von hoch oben: eine kleine Gestalt auf dem Grat. Sie läuft nicht weg.
Eis bricht von Stacheln, lang wie Lanzen.
WREN
Die Schuld meiner Mutter. Ich bin gekommen, sie zu begleichen.
Der Drache senkt den Kopf, bis ein blasses Auge auf ihrer Höhe ist.
DER DRACHE
(eine Stimme wie berstendes Eis)
Hier kostet jedes Wort ein Jahr. Du hast eben zehn verbraucht.
Wren blickt über das Tal, weiß bis ans Ende der Welt. Sie zählt, was ihr bleibt.
SCHNITT AUF:

































