AUSSEN. DIE ZERBROCHENEN HÜGEL - MITTAG
Ausgebleichter Himmel. Ein Tal aus Stein und Staub, wo früher eine Autobahn lief. Wind, dann nichts.
Tief unten bewegt sich ein Staubkorn gegen den Wind. Es rennt.
Bodenhöhe. Eine Pfote landet auf heißem Fels, hinter ihr die weiße Sonne. Dann noch eine.
DER HUND. Ein magerer schwarzer Hund in zerschrammten Armeeplatten, rostrot, voller Sand.
Auf seiner Schulter eine weiße Scheibe mit einem Zeichen, das kein Lebender mehr lesen kann. Irgendeine Einheit. Irgendein Land.
Drei Meter vor uns bleibt er stehen. Die Lefzen zurückgezogen. Hecheln, oder eine Warnung.
NELL (OFF)
(die Kehle voller Staub)
Eine halbe Feldflasche. Du trinkst zuerst.
Der Wind legt sich. Keiner von beiden bewegt sich.
SCHNITT AUF:

































