EXT. TERRA DE NINGUÉM - DIA
A fumaça rola sobre arame farpado partido e destroços em chamas. Um esquadrão de coelhos de armadura de latão vem na nossa direção pela névoa. Todas as armas apontam para o mesmo lado: para a direita do quadro, contra um inimigo que nunca vemos.
O CABO HOLT, metralhador do esquadrão, finca as botas no chão. Cápsulas vazias chovem na lama ao redor.
Dentro do capacete, a respiração dele é o único som. Pelas frestas do visor: fumaça, e nada mais.
HOLT
(para si mesmo)
Segura a linha. Olho na direita.
A alimentação cospe latão, tiro após tiro. A fita está quase vazia.
Ele se ajoelha atrás do arame e atira na fumaça. O que ele acerta fica fora de quadro.
CORTA PARA:






























