EST. TERRA DI NESSUNO - GIORNO
Il fumo rotola su reticolati spezzati e rottami in fiamme. Una squadra di conigli in armatura di ottone avanza verso di noi nella foschia. Tutte le armi puntano dallo stesso lato: verso destra, fuori campo, contro un nemico che non vediamo mai.
Il CAPORALE HOLT, mitragliere della squadra, pianta gli stivali. I bossoli vuoti piovono nel fango tutto intorno.
Dentro l'elmo, il suo respiro è l'unico suono. Dalle feritoie della visiera: fumo, nient'altro.
HOLT
(tra sé)
Tieni la linea. Occhio a destra.
L'alimentazione sputa ottone, colpo dopo colpo. Il nastro è quasi vuoto.
Si inginocchia dietro il reticolato e spara nel fumo. Quello che colpisce resta fuori campo.
STACCO SU:






























